Los últims dias de aquest mes de janer vingueren de Madrid còpies de uns pasquins allí fets… Entre aquestas y aquellas se mogué un Bafumet. Diuen era castellà, criat de algun dels Regents del Consell de Aragó, que féu contra Barcelona, y hagué de fugir de ella, aquest
Soneto
Cuatro varcos, un muelle, una marina:
Quatro cavallos, quarenta cavalleros;
Dos dozenas de coches sin cocheros,
Pages sí, del estrivo a la cortina.
Damas en grano y damas en harina,
cuyos rostros del turco son pecheros;
Cortesía, nomás que en los sobreros,
Lenguaje vasto y inclinación malina.
Corral sin comedias, una calle,
Estafermo de máscaras cartuxas,
Vino mestizo, agua de tahona.
Pan enlutado, capones de Serralle,
Refitorio de putas y de Bruxas.
Quien no lo ha visto: esto es Barcelona.
Respuesta
Una Plaça Mayor, un Prado, un Soto;
Vente mil Condes, quatro mil Marqueses,
Sinco mil Duques, la mitad ingleses,
Un palacio mongil con su devoto.
Trenta mil damas del esquadrón roto,
A prueva de Alumbrados feligreses,
Que por darse un artasgo diez mil veces
Rompieron cada dia el casto voto.
Auto de putas, Teatro de jayanes,
Inclinación sobervia, comunera,
De cuernos feria, adúltera semilla,
Jaula de Pagagayos charlatanes
Charco de savandijas, calaveras,
De vicios, de Madrid, esta es la Villa.